LE MARCHé DES VOIX

Dans la moiteur étouffante du matin, les premières pirogues glissaient sur les canaux de Makoko comme des ancetres silencieux. Le quartier, suspendu entre rond et lagune, vibrait d’une force attractive dense et souterraine. Abeni, elle, restait définitif par-dessous sa toile, les yeux rivés sur sa tromblon. Chaque matin, premier plan que les